Por culpa
de un motivo mueren muchos. cuántas veces
el mismo crimen, entender lo que se rehúsa, olvidar.
esta mañana:
luz violeta en la pampa, el centro de todo el concreto y cables
el constante rugir; acero quejándose en vano, una mentira
que se extiende. si por mí fuera, te dejaría ver
todo
pero yo también soy ciego. descansa, esta nave
solo avanza en la ausencia, jamás seremos completos.
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los elementos
no entiendo el fuego, las llamadas al mediodía, el constante
dolor que uno siente cuando la ventana empieza a cerrarse, tu
pelo, mi almohada. sé que tu cuerpo se deshace cada vez
que hablamos, sé que el concreto es materia en busca
de aristas, la música una ilusión para concebir
finales. ¿se puede intentar crear al margen de todo contexto?
de toda tradición, lugar de procedencia, carencia de
objetos puntiagudos. cobalto y destreza en la misma caldera,
astilleros vencidos ante la playa. escucha, ya no estoy seguro
de nada, y hasta cada palabra pierde relevancia al buscar su
sitio en esta imagen que nunca acaba, que nunca bosteza, que
solo se pierde cuando busca una salida, que siempre está
preparando la misma respuesta: ¿quién eres, y
cómo encuentro la calma? |
